He tropezado con sus ojos, sus cabellos, sus manos vagabundas…  con el pecado personalizado justo frente la mirada perdida…

Ya no sé lo que está bien ni lo que está mal, lo que es real o solo instinto, si su boca me habla lento, dulce y sin prisas… si su boca me calla las palabras, detiene el tiempo y me hace sentir cada vez mas culpable.

Ni invierno, ni primavera, me quede suspendida en el medio, en el viento… en la locura que me produce, anestesia recorriendo mi cuerpo. Yo soy humo, soy aire… soy todo y soy nada

¿Importan los años? ¿Importan los días, los meses, las cosas, prejuicios… caricias furtivas, madrugadas heladas… sueños profundos?

¿Importa el café ya frio? ¿El te? ¿El chocolate…. Las nubes?

Existe la duda, esa nadie la borra, existe el miedo al error, el miedo al mundo… el miedo a nosotros

imagen: Sergey R.